Y dejó de escribir una noche de abril
en sus manos tembló el poema que nunca escribió
Nadie supo el por qué, si un amor imposible surgió
pero el poeta calló y sus versos al suelo tiró.
Esa musa que supo tener, una tarde de lluvia se fue
el camino lejos la llevó y jamás la volvieron a ver,
es por eso quizás, que el poeta de pronto cesó
de escribir sus poemas de amor.
Hoy es sombra de aquello que fue
ya no suenan sus versos, ni están
se alejaron quien sabe hacia donde
y en sus manos, ya nada quedó.
Me dijeron que lo suelen ver
agachado esperando un tren,
ya no tiene los versos en el, solo
historias de un amor, que fue.
en sus manos tembló el poema que nunca escribió
Nadie supo el por qué, si un amor imposible surgió
pero el poeta calló y sus versos al suelo tiró.
Esa musa que supo tener, una tarde de lluvia se fue
el camino lejos la llevó y jamás la volvieron a ver,
es por eso quizás, que el poeta de pronto cesó
de escribir sus poemas de amor.
Hoy es sombra de aquello que fue
ya no suenan sus versos, ni están
se alejaron quien sabe hacia donde
y en sus manos, ya nada quedó.
Me dijeron que lo suelen ver
agachado esperando un tren,
ya no tiene los versos en el, solo
historias de un amor, que fue.
Muy bonito, aunque triste. Pobre poeta. Un beso, M.Susana
ResponderEliminarAsí es poeta amigo!! un beso!
ResponderEliminar╔╔║⌂═╗
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